21 días ................................ EN LONDRES

Al igual que el famoso programa de 21 días, mañana comienza mi aventura en Londres durante ese período de tiempo. Gracias a las becas de Zapatero, yo y 7 compañeros más nos embarcamos hacia una ciudad mágica y verosímil como la capital de Inglaterra. Sin duda, todo un placer para los ojos.

Como cualquier turista in London, estoy ansioso de realizar todas las actividades posibles en esta ciudad. La famosa foto con las cabinas no puede faltar en mi tuenti, al igual que una de las noches acudir a un café-jazz o, probablemente, al musical Queen. Increíble.
Con 240 pounds (300 euros) y una tarjeta de crédito me dispongo a subsistir en la ciudad más cara de Europa, pero adsequible a cualquier bolsillo ingenioso que ha de buscarse desayuno, almuerzo, merienda y cena todos los días. Aunque, ¡qué coño!, alguna cenita con buenas vistas en algún restaurante, caerá.

Tampoco faltará mi comprobación de que el Big Ben no es tan grande como lo pintan en las películas, pero igual de emocionante para aquellos que lo divisamos por primera vez en nuestras humildes vidas. Ese reloj, símbolo de toda una cultura que, mañana, se me abre y despega de tantos pósters de revistas.
La escuela la tenemos todas las mañanas, tres horas, y luego todas las tardes para descubrir toda la ciudad. Risas y recuerdos quedarán sellados bajos sus calles y edificios, así como bajo sus famosos policías y el Támesis de por medio.
Fotografías que, en 21 días, contarán con otro visitante que se dispone a plasmarse ante majestuosos edificios, a endulzarse de su cultura, a pasear entre sus gentes, a degustar su gastronomía y a saciar todos los caprichos que satisfagan un alma viajera. Un alma que sentirá ese viaje con todos sus sentidos, porque nunca sabemos cuando volveremos. Y cueste lo que cueste, me llevaré buen sabor de boca. Por lo menos de mi boca, que para eso es
mia. Amigos, nos vemos en 21 días.

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Hogar, dulce hogar

Reafirmándome en las palabras del post anterior, ésta es una de esas situaciones que generan ese sentimiento especial fruto de la mayoría de edad. Como muestra la foto, esta mañana, cargado de grandes espectativas y con mucha calor, he firmado el contrato de mi nuevo piso. Sí, yo, con 18 años, acabo de comprometerme por primera vez en mi vida asumiendo el alquiler de una parte de una casita preciosa. Con mi firma, y con las llaves en la mano, entré de nuevo. Y mientras más lo veo, más me gusta. Me imagino viviendo allí, el día a día, cocinando y luego comiendo en esa mesita que me encanta. Redecorando todo, aportándo vida y significado a la que será mi habitación. Y conviviendo con una persona que de antemano se presenta encantadora y agradable. Esa sensación nueva hace estremecer todo tu cuerpo, mezcla de la gran responsabilidad y del deseo por ese futuro incierto. Ese nuevo ecosistema donde piensas completar una parte muy importante de tu vida, realizando los estudios que más te gustan y conociendo tanto nuevas personas como nuevas formas de vida. De la que será mi próxima vida. Y sólo en un mes y algo. Ya ves tú qué es eso.

Este post va dedicado tanto a mi, con gran satisfacción e ilusión, como al que será mi próximo compañero, que espero que la alegría e ilusión también se hayan depositado en sus pensamientos. Gracias a ti, que me diste a conocer esta vivienda.

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Mayoría de edad

18 años. Hace apenas una semana justa que alcancé dicha numeración. Las famosas 18 primaveras - llenas de alergias, ¡cómo no! - se han ido sucediendo año tras año hasta alcanzar la mayoría de edad.
¿Y qué se siente, ilusos? Nada. Es un día como fue el anterior y será el posterior. La diferencia radica en que te excusas celebrándolo como hacía tiempo no lo hacías, disfrutando con tus amigos - algunos ya incluidos en ese club de "mayores" - y leyendo comentarios penosos de: "Oye, que ya te pueden meter en la cárcel". Me hierve la sangre esto último.
Sin embargo, sí es cierto que cuando has cumplido la mayoría y piensas en el futuro, te das cuenta de que una ola infinita de independencia cae sobre ti.
No hay que indagar más que en los viajes. He realizado ya dos viajes al extranjero, en lo que llevamos de verano, y se me ha pedido el papel de la policía para poder pasar fronteras. Ahora que en seis días me voy a Londres, ya no me hará falta. Mi DNI adquirirá valor. Se ha hecho mayor ya.
Y así, con todo. Con todo aquello que requiera de autorizaciones, responsabilidades, acuerdos, pactos. Para eso sí te das cuenta que has crecido, pues tu firma se encarga de recordártelo y de limitarte en tus actos, de lo contrario gordas - y nuevas - consecuencias pueden vertirse encima tuya. Por todo lo demás, no se nota nada. Comes, navegas por Internet, duermes y ríes igualmente que antes. Haces de todo por el mismo precio, aunque quizás ahora te reconforte un poco el pensar que puedes comprar alcohol en el Mercadona. O mejor aún, que no necesitas esconderlo más. Cierto, la vergüenza también entiende de números. De 18 en concreto.

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Universitario

Llegó la hora. Crees que el momento siempre queda lejos, a muchos días de ti. Que aún debe tomar muchos medios de transporte hasta arrivar en tu realidad, y alejarse de ese mundo de ilusiones donde nos empeñamos en acomodarlo.
Pero llega, todo siempre llega. Es la hora de cambiar. De revestir tu hogar y tu vida por otra en la que eres tú el responsable de ella, el encargado de que todo funcione, o lo que es más, de que todo tenga una función.
Creces entre amigos, entre risas y entre fiestas. Creces hasta un tope en el que, un día, debes marchar kilómetros, realizar papeleo y localizar un buen alojamiento para ti y para tus sueños. Observas como ahora estarás un poco más alejados de las personas que hacen que tu vida merezca sentido. Un poco más distantes, pero te complace el pensar - o el querer creer - que ese sentimiento es mutuo en ambas direcciones.
Afortunadamente, no es como se empieza, sino como se acaba. Ahora empezamos un poco melancólicos, pero también con ganas y optimismo ante un futuro que se nos abre como un gran ramillete. Un ramillete nuevo que traerá nuevas fiestas, nuevas risas, nuevos amigos.
Y un verano de por medio. Un verano en el que convivimos como nunca con ellos. Los vemos con más ilusión, los echamos más de menos y hacemos lo posible por viajar y seguir riendo con ellos, siempre con un sentido más que antes. Porque en apenas un mes reirás, claro que reirás con ellos, pero con suerte, cada semana o, con algunos, cada mes.
Es una nueva etapa, cierto. Y lo nuevo se caracteriza porque no conocemos lo que es.
Ciegos ante este nuevo mundo. Que ya no es un sueño, y nos podemos caer y hacernos daño. Pero con la satisfacción de que puedes levantarte, enderezarte y repetir la jugada.
Además, tendré recargado mi móvil. Por si surje una llamada que te alegre el día.
Por si apetece recordar viejos momentos con las personas que adoras.
Por si apetece quedar y verlos. Como siempre.
Como a las 8 en el centro, pero en un centro ahora un poco más grande.

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Lovech.Bulgaria.2010

No es la foto que mejor recoge a todo el mundo, pero sí una en la que se aprecia lo bien que lo hemos pasado en Lovech.
No es el mejor lugar del mundo, es pobre, plagado de mosquitos, de bichos, de campo...
Puede que sus carreteras sean pésimas, que abunde la población gitana y que el calor sea sofocante, pero de lo que sí estoy seguro es de que no me arrepiento de haber realizado un viaje como este.
Porque no han sido unas vacaciones. Ha sido un viaje a través de una asociación, de una ONG - Las Niñas del Tul - mediante la cual hemos servido de representantes de España, con otros cuatro países: Rumanía, Italia, Estonia y Bulgaria. Íbamos cargados de regalos, de detalles para todas las asociaciones, de ganas por difundir los preceptos de las Niñas del Tul y con ilusión por conocer toda la magia y el folklore de Bulgaria, un país con un encanto especial, ya sea por su alfabeto extraño o por su gente, amable y volcada hacia nosotros.
Nos hemos inundado de telares, hilares, trajes típicos, bailes y un sello de cada país que, cada noche, exponía una cena con sus platos típicos, juegos y curiosidades de su país.
La noche de España, ese Viernes 16 de Julio, logramos contagiar del espíritu español a personas que jamás creyeron que podrían bailar la primera de las sevillanas, comer chorizo al vino, beber sangría y rebujito y jugar al conejito de la suerte, ambientados por risas, risas y más risas.
Se siente uno muy humilde cuando, con una sonrisa y unas patadas en el aire, danzas un baile típico de personas que, con su mirada, bendicen el poder trasmitir esa alegría e ilusión, a pesar de estar en una realidad un tanto atrasada.
Amigos, sí, hemos hecho amigos. El roce más que nada ha estado con los italianos, cinco chicos maravillosos con los cuales hemos compartido gran parte del viaje, y alguna que otra, hasta parte de su corazón. No sabemos si volveremos a verles pronto, pero una cosa es segura, cuando alguien decida poner "pa-para americano" o "waka-waka", esbozaremos una sonrisa como señal de ese recuerdo que, engalanado de canciones, traspasa kilómetros y fronteras hasta llegar a una pequeña ciudad, Lovech, y aun hotel, donde su estancia infinita no tiene precio.

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¡ Pudimos !

Así fue. En la prórroga, inundados de emoción, de sufrimiento y de algunas esperanzas, llegó el gol. Ese gol que nos dio la victora frente a Holanda. Tras 120 minutos de lucha, de saques, de rebanchas, de tiros a puerta - fallidos - y otros muchos parados con gran maestría.
Tocamos la red, la pelota entró y toda España sintió como sus habitantes saltaban sobre ella, brindaban y celebraban tan merecido galardón.
Yo, en Lovech, un pueblo perdido de Bulgaria, a 4000 y pico kilómetros de mi casa, vi ese partido. Éramos apenas 4 españolitos celebrando la victoria. Rodeados de fanáticos de Holanda, que se quedaron hundidos en sus frustrados deseos. Y nos fuimos a una fuente, a bañarnos, a cantar, como lo estarían haciendo en Cibeles, o incluso en la Estrella.
Pudimos.
Ya lo dijo el pulpo Paul.
Ya lo dijo canal Cuatro: A los tulipanes, ni agua.

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Tiempo muerto

Cierto es que he estado varios días, o incluso semanas, sin colgar nada nuevo en el blog.
Tantos viajes no me han dejado apenas tiempo para actualizar mi espacio en internet, y mucho menos para entretenerme realizando entradas nuevas.
Sin embargo, hoy, estoy de nuevo en casa. No por mucho tiempo, pero si podré retomar un poco el blog y contar algo de los viajes que he realizado. Así como de cualquier cosa que me importe.
Vuelven las palabras, mis palabras.
Se acabó el tiempo muerto.

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París.4días.

Ahora Sí.
4 días en París. Con mis padres.
Tras Selectividad.
Unos piden una moto.
Otros, un viaje.
Un viaje, sí, con mis padres.
Con quienes sé de sobra que estaré a gusto.
Vale que no discotecas.
Vale que no colegueo.
Pero no sé cuando volveré a viajar con ellos.
Y me apetece regalarles esto.
4 días. 4 días con quienes más quiero.

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El pase a cuartos en la Mae West

Ver a España
pasar a cuartos de final
en la discoteca
Mae West
con cientos de personas
y cientos de televisiones
más grandes voces
y gritos
cuando se acerca un gol
cuando Casillas los para
o cuando Villa los mete
acompañados de muchas luces
parpadeantes
reflectantes
vibrando
junto al Waka-Waka de Shakira

NO TIENE PRECIO

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Proceso de maduración

Erróneamente tenemos la definición adecuada del concepto de madurez.
El destornillar las ruedas de apoyo de la bici para nada nos convierte en personas maduras. El simple hecho de hacerlo nos lleva, irremediablemente, a caer de la bici. Y a llorar. Y las personas maduras si caen, se levantan. No lloran.
Vivimos aferrándonos a un mundo de cuentos y perfecciones que no queremos abandonar. Creamos fantasías que tiñen nuestra vida de un color totalmente ajeno a la realidad, y con esto nos miramos en el espejo como personas maduras, en vez de meros estereotipos disfrazados con pearcings, cigarros, palabrotas y fachadas. Pobres payasos.
La madurez no radica en lo físico. No se muestra. No se enseña y mucho menos se presume. No sirve de nada alardear si lo que decimos está tan vacío como nuestro interior.
Hay personas muy maduras. No por sabias, no por inteligentes. Son personas prácticas, reflexivas, atentas y observadoras. Disfrutan, viven, trascienden como los demás, pero intentan ir más allá. Tienen algo que los impulsa a seguir, a no estancarse. A mirar detrás de las cosas, no porque no se contentan, sino porque necesitan hacerlo. Les gusta el mundo, la cultura, las personas. Se equivocan, claro. Han vivido muchos desencantos, desilusiones, errores. Pero han aprendido, y eso les ha confortado la madurez. Y por eso saben cuando los no-maduros se equivocan o tropiezan. No son adivinos, es que lo han vivido. Ellos ya pasaron por eso hace tiempo, mientras otros simplemente veían morir sus horas, plenamente inútiles. A veces son incomprendidos, pero no tienen culpa. No son culpables de plantearse las cosas dos veces, de organizarse, de tener seguridad. Porque su finalidad es la seguridad.
Son seguros porque han arriesgado toda su vida. Se han apostado siempre todo, perdiendo pequeñeces para ellos pero inmensidades para los demás. Ganan en riqueza personal, espiritual. Se preocupan por los aspectos fundamentales de la vida, los que verdaderamente importan.
Sin embargo,
hay personas muy poco/nada maduras. No por tontas, no por estúpidas. Simplemente porque no han sido capaces de asimilar. Reciben cantidad enorme de información al día, pero parece que no están capacitados para descomprimirla. Se aletargan como latargos ante el Sol de la vida, que pasa delante de ellos mientras otros investigan las formas de hacerles comprender que hay algo más detrás de todo lo que se ve. Y que es fundamental en la persona destruir esa barrera, si quiere ser una persona totalmente realizada, y no un pelele inmóvil e inerte.

Soy una persona madura. Y como tal lo reconozco. Estoy orgulloso de haber sido diferente, más intuitivo que los demás, y que me cueste reirme con los chistes fáciles. Es con lo que he nacido y con lo que me pienso morir. Pero a veces deseas que todo cambie.
Crees, a menudo, que es mejor ser del otro modo. Pasar más de todo y esperar que la vida te lo de resuelto, ¿pero cómo puedes plantearte eso cuando has estado toda tu vida luchando por ti, cuando has sido tú el que te has formado y has beneficiado a tantos y tantos y tantos ... ?
Te hierve la sangre cuando notas ese pasotismo generalizado. Tu propia madurez arde en tu interior cuando te das cuenta que no existe recompensa a tanto sacrificio. Y cuando ves que otros la reciben, y tú no. Probablemente nunca la recibas, ni aunque la pidas a gritos.
Y ya no sabes en qué idioma hablar, o expresarte.
No entenderá jamás mi madurez. No la entenderá.
Pero, repito, no tengo la culpa de ser así. Y quizás necesite a alguien similar.

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